Rabisco no meu caderno de campo do Tate Modern um dibujo da minha própria autoria, que batizo de bare. O batizado é mais criativo que o dibujo. Fico em dúvida se isso agrega valor ou deprecia a “obra”. Aproveito pra checar as acepções de bare. Fico com open to view e exposed. O dibujo mostra meu ovário policístico.

Dessa digressão pictórica, parto pra outra…

Me demoro apreciando o papiro funerário do escrivão real egípcio Hunefer, que está na capa da minha agenda de 2011, do imperialista British Museum. Descubro que ela mostra o ritual de abertura da boca, que, ao que indica a wikipedia, era feito para devolver vida a múmias, templos, estátuas… Meu coração aperta e tem ganas de abrir a boca e desencantar umas 7 saudades que já estão do lado de lá…

Continuo na pista fragmentária e chego à informação de que os livros dos mortos eram intitulados capítulos do “sair à luz”. Nesse ponto, perco a egípcia curiosidade e me volto para as possibilidades de iluminação. Mas sem pausa.

Vou olhar meu saquinho de coisas da Rússia, provavelmente numa tentativa de voltar à Ouspensky. Me recordo do desejo de aprender o alfabeto cirílico. Recupero um livro que comprei em Moscou, pensando nessa possibilidade. Parece um livro de poesia. Pode ser infantil, pode não ser. Mostra um cavalo e duas andorinhas na capa. Um barco em formato de ave com um sol estampado nas velas na contracapa. A simbologia me remete ao meu poema “Nau à deriva” amalgamado com a tatuagem que carrego nas costas, ambas homenagens à minha mãe. O livro é permeado por belas ilustrações e termina com a de uma baleia, o que me leva de volta ao meu amigo italiano, amante dos golfinhos, e a Ouspensky.

E assim, dei a volta e não saí do lugar.

É o desejo de fundir-se
e ser um.

É a cruzada pelo cume
nublando o caminhar sobre o monte.

É o apego ao ponto G
da palavras amálgama.

Ama mal quem amal-g-ama.

14.07.11.
Débora Piacesi.

Envolva-se de azul e seja sul:

Será sol, rua, praia, mar.

Tudo dependendo de sua objetiva,

Rume ao norte e seja azul:

Será neve, vento uivante, frio cortante.

Tudo permitindo a escolha do olhar para a vida,

Céu é céu.

23.01.2011

Débora Piacesi

sara-maria

Será Maria?

Lucidez,

Luci 10,

Lúcia.

Lux,

Andaluz,

Anda- Lúcia!

04.06.2010

Coimbra

Débora da Cunha Piacesi.

(Nota: Pra mamãe encantada Maria Lúcia da Cunha e Saramago.)

Coimbra criseonou a menina,

Coimbra desvelou a mulher,

Coimbra criou a palavra,

Palavra transmudou a crise,

Palavra refez o trajeto,

Palavra deixou-os quietos.

Os quem da crise?

Os quê da crise?

A  c r i s e a m e.

04.06.2010.

Piazza, Coimbra, PT.

Débora da Cunha Piacesi.

Acho que não quero falar muito sobre o livro aqui… Mais vale que essa minha nota aguçe o desejo de pesquisa e leitura de alguém… Mas como esse espaço andava às traças, sei não…

Enfim…

Quero deixar aqui dois ou três pedacinhos de chuva…

O  número 1 é um conselho do avô, que por ser do avô, não exige mais explicação do que saber que é de um avô.

“Ante o frio,

Faz com o coração

o contrário do que fazes com o corpo:

despe-o.

Quanto mais nu,

mais ele encontrará

o único agasalho possível

_ um outro coração.”

Conselho do avô. Chuva Pasmada. Mia Couto. 

O outro chuvisco vem de outro poeta amado, o Neruda, retirado por Mia Couto, de seu Crepusculário e é:

“Quero saltar para a água

para cair no céu.”

E o último pinguinho, daqueles em dia de sol, anunciando arco-íris e casamento de viúva é:

“Como ele sempre dissera:

o rio e o coração, o que os une?

O rio nunca está feito, como não

está o coração. Ambos são sempre

nascentes, sempre nascendo.

Ou como eu hoje escrevo:

milagre é o rio não findar mais.

Milagre é o coração começar sempre no peito de outra vida.”

Por último mesmo, a minha tentativa de entrar nágua vai na dedicatória de quem ganhará o belíssimo livro:

“Milagre é que o rio não acaba no mar…

Nem na chuva…”

Em algum lugar desse blog estão outras poesias que brincam com esses elementos e, como poeta amadora, é bom me ver refletida…

beijos imensos e imensos beijos…

Débora da Cunha Piacesi.

23.06.2010

Mas depois de 1 semana em Madrid-Granada-Sevilla e de me comunicar no tal macarrônico portuñol, a poesia me saiu assim e pronto e eu não gosto de mexer muito nos meus escrivinhados, porque, sei lá, não sinto que escrevo sozinha… tanta referência neste e em outros mundos que, acredito, não se faça nada sozinho….

Volcano,

Desconfiando de las cosas faciles,

Apaixonando-me por el desconocido,

Encantando-me por el equivocado

y deleitando-me con lo que é

ou torto

ou raro…

Así construo mi melancolia…

Hecha desta de-manada exigente

que me faz

más triste que contente.

_ Pero,  un momento, Señor!

Que quando o belo me toca,

Puede encender el fuego

com meu calor.

06.06.2010.

Autobús Granada-Sevilla.

Débora da Cunha Piacesi.

andaria por superfícies de bolha de sabão.

Se ela fosse andar,

Escorregaria por dentro da bolha de sabão.

E se ela fosse mais longe,

Seria levada de vento.

Se ela fosse andar:

borbulha-furta-cor.

Se ela fosse andar:

bolinha-alegria-menina.

E se ela fosse mais longe,

Seria lavada de amor.

Se ela for andar,

deixa a menina criar asas.

Se ela for andar,

Entenderia que só chega quem foi.

E se ela fosse mais longe,

Seria lívida de paz.

Tendo ela andado,

Caminho virou destino.

E tendo ela andado,

Colinho virou desejo.

E se ela for mais longe.

Está lavada de luz.

22.09.2009

Débora Piacesi

De Pessoa e Portugal

Percebo a linha de fundo:

A de Boaventura, abissal.

Por te cruzar,

Quem chorou fui eu…

A que propósito, afinal¿

Valeu a pena, alma pequena¿

Dei-me o risco,

Não reputo perigo a Deus.

Mas minha alma,

Sempre pouco de terra e muito de mar,

Ainda aguarda céu espelhado,

Espalhado para todos os lados.

21.07.2009

Débora Piacesi

As conclusões mais fáceis são aquelas às quais se chega apressadamente. Pronto. É cedo para qualquer definição. Mas acredito que quanto menos tempo temos para o novo, mais severos são os juízos formados. Não posso sair detestando isso ou aquilo apressadamente porque fiz uma escolha às cegas de adotar, nesse espaço e tempo, Portugal por pátria temporária. Minha mãe me ensinou a ser grata. Meu pai também. Sendo assim, minhas primeiras impressões de imigrante têm o olhar de quem quer abraçar o esquisito. Meu desejo sempre esteve no novo, no desconhecido, no diferente. Gosto de reconhecer pessoas, cheiros, postos por esse viés.

Nesse reconhecimento inicial, eu sei que quero amar e me coloco pronta a descobrir tudo que possa aqui despertar meu desejo. E falando a mesma língua, e falando de desejo, descubro encantamento no português. Estou longe de desvendar os sotaques e sorvo vagarosamente cada expressão nova. “Pois” e “mesmo” e “pronto” e “estar a fazer qualquer coisa em qualquer sítio”.

E hoje, em Braga, meu Portugal ainda se confina a Coimbra.

E minha Coimbra é acordar tarde porque manhã e frio não combinam.

É pegar o autocarro rumo à Universidade e descer na paragem “Arcos do jardim”.

É conhecer a cidade no outono.

Minha Coimbra não é leveza, é densidade.

É um ar que carrega o fado e a poesia e a vaidade acadêmica e a hospitalidade universitária. Coimbra acolhe.

Eu, mulher e mineira, tenho mais é que ficar na defensiva. Olhar apaixonado de flerte, não de entrega.

Meu Portugal ainda tem poucos portugueses e isso não pode ser. Mais Pessoa que pessoas, diz a desassossegada em mim. Mais isso já daria um outro rabisco.  Por enquanto, deixo-vos com outra versão mesmo deste. Com amor.

Débora.

CONIMBRI-SENDO.

Conimbri-sejo assim:

Habito o solum.

Minha paragem são

os arcos do jardim.

Conimbri-vejo assim:

Margens do Mondego.

Cabra e Portagem.

Biblioteca e botequim.

Conimbri-sorvo assim:

Vinho na praça.

Café na Baixa.

Sotaques pelo caminho.

Coimbra acolhe assim:

Intensa luz da cidade densa

A deitar sobre mim.

Débora Piacesi.